11 décembre 2017

11. Silence




Au sommet du calendrier, 
la sève s’en va aux racines
Pour les sens, du blanc, du vent, 
des brumes, des branches

Porte étroite et voile d’étoupe
étouffent le son de nos pas pressés
Sous nos semelles empesées, un fin silence murmure
Non pas la jouissance mais la réjouissance

Et de s’envoler légère, l’aile de l’ange à peine effleurée







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Agnès est musico-thérapeute et participe à des ateliers d'écriture à Gland.

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