11. Silence

Au sommet du calendrier, 

la sève s’en va aux racines

Pour les sens, du blanc, du vent, 

des brumes, des branches

Porte étroite et voile d’étoupe

étouffent le son de nos pas pressés

Sous nos semelles empesées, un fin silence murmure

Non pas la jouissance mais la réjouissance

Et de s’envoler légère, l’aile de l’ange à peine effleurée

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Agnès est musico-thérapeute et participe à des ateliers d'écriture à Gland.