23 décembre 2017

23. Blanche


la neige avait tes yeux
les dents de ton sourire
quand tu mordais dans la lumière

petite fille d'hiver, de laine et de grelots
qui t'éloignais, virevoltante

tu nous parlais depuis ton pays parallèle
lançant les soirs vers nous des passerelles
de glace
qui se fendillaient aussitôt

la neige avait ton âge
elle avait ton étourderie
ta manie d'étouffer les pas

un éclat de rire t'échappait

à chaque jour 
son châle 
de vent

quand tu soufflais sur la campagne

nous t'appelions "Blanche"
pour le froid
la pierre du visage
nous te donnions le nom de nos regrets

ce long hiver à t'écouter partir

nous avions des larmes violettes
nous creusions des passages à mains nues dans la neige

et la neige avait ta famine
elle nous dévorait
et la neige avait ton absence
sa petite brûlure nous prenait le sang

deux jours avant Noël
pour le souvenir 
nous ouvrons la fenêtre 
–  et à la bourrasque qui entre 
nous suspendons 
une guirlande 
de pensées






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Justine Neubach vit et travaille en France dans la fonction publique. Elle tient un blog depuis plus de dix ans : https://silencieuse.net/